Per i neoplatonici il subline era la categoria estetica superiore al bello, teorizzata per definire quella capacità tipica dell’arte di indurre uno stato di estasi nell’essere umano, grazie alle sue connotazioni di mistero e di ineffabilità. Molti secoli dopo, in periodo romantico, Schopenhauer lo definì come “il piacere che si prova osservando la potenza o la vastità di un oggetto che potrebbe distruggere chi lo osserva”. Ma per noi mortali ordinari, che riusciamo a fare filosofia solo dopo la quarta birra bevuta in compagnia, l’aggettivo sublime (dal latino sublimis, a sua volta composto di sub “sotto” e limen “soglia”, e vale, quindi “che giunge fino alla soglia più alta”) vale semplicemente – si fa per dire – “sommo, eccelso, nobilissimo”, cioè la manifestazione del bello e del grande al suo massimo grado.
E che cosa fu la punizione di Diego Maradona contro la Juventus in quell’uggiosa domenica novembrina del 1985, se non l’apoteosi del sublime applicato a un pallone?
È parere unanime che il gol di Dieguito all’Inghilterra ai Mondiali di Mexico ’86 (il secondo, ovviamente, anche se il primo, passato alla storia come La mano de Dios, forse aveva un significato politico-sociale ancora più trascendente…) sia il gol del secolo. Ma, circa sette mesi prima, il geniale scugnizzo napoletano nato per caso a Lanus in Argentina, aveva messo a segno una delle punizioni più incredibili nella storia del calcio. Probabilmente la punizione del secolo.
Al San Paolo era di scena la Juventus pluriscudettata di Michel Platini. Ecco che si riproponeva la più classica delle dicotomie: il bianco e nero contro le mille sfumature di azzurro del cielo e del mare, il blasone contro la fame di vincere, l‘algida prosopopea contro la passione viscerale, Settentrione contro Meridione, invasori contro briganti, miseria e nobiltà, mare e montagna. Insomma, opposti che non si attraggono, ma che stridono. E fanno rumore.
Un rumore assordante, come il boato che si alzò dal catino dello stadio e avvolse in un suggestivo abbraccio l’intera città, allorché Enrico Ameri, voce cara di un tempo che fu, quando Tutto il calcio minuto per minuto alla radio rendeva con la sola potenza della narrazione le emozioni viscerali di un calcio ancora mitico, annunciò al mondo intero che il miracolo che tutti i tifosi dal cromosoma azzurro attendevano da anni si era realizzato: “Meravigliosa punizione di Maradona! Napoli in vantaggio!”
Ma cos’era successo in realtà?
Al 28’ del secondo tempo l’arbitro Redini assegna una punizione a due in area per gioco pericoloso di Gaetano Scirea su Daniel Bertoni.
“Non ci hanno dato rigore, com’è possibile?”, chiede un attonito Bruscolotti.
“Beppe, tranquillo: faccio gol lo stesso”, gli risponde Maradona posizionando il pallone su quel ciuffo d’erba umida defilata sulla destra della porta avversaria.
Una posizione proibitiva. Ad aumentare la complessità dell’operazione, la barriera bianconera è posizionata a non più di cinque metri dalla palla. Ma Maradona ha deciso. Forse ha già immaginato ciò che succederà di lì a poco, come succede ai grandi artisti. Forse una vocina nella testa gli suggerisce di provarci: ‘Vai, guagliò: tu si’ D10s!” Chiede a Eraldo Pecci di toccarla leggermente all’indietro. Il centrocampista si rifiuta: “Ma sei matto, Diego, come fai a farla passare sopra?”, gli dice con il suo inconfondibile accento bolognese.
Maradona insiste. Pecci non può far altro che accontentarlo: “Mo fa’ un po’ come ti pare: Maradona sei te…”
Cabrini e Scirea, staccatisi dalla barriera, arrivano a 40 centimetri dalla palla. Ma il sinistro fatato del numero 10 in maglia azzurra è più lesto di loro. Prendendosi gioco di tutte le leggi della fisica, il pallone disegna nell’aria di Fuorigrotta una parabola dolce, un po’ telecomandata, un po’ magica, che si alza sopra le teste degli avversari e si abbassa improvvisa per insaccarsi nell’angolo a sinistra di Tacconi, uno dei portieri più forti del campionato. Il pubblico osserva con religioso silenzio quello squarcio nella tela, quel prodigio irripetibile e irripetuto. Poi la gioia esplode con la violenza di una bomba. L’odiata rivale di mille battaglie sta soccombendo grazie al colpo di prestigio del suo straordinario Masaniello in calzoncini bianchi.
“Spero che almeno qualcuno abbia preso il numero di targa”, dichiarò negli spogliatoi l’allenatore della Juventus Giovanni Trapattoni commentando quella sconfitta.
Provò a sdrammatizzare Stefano Tacconi: “Ho fatto diventare famoso Diego, lui lo sa. Se non gli facevo fare quel gol, non lo considerava nessuno. Se l’avessi parato, avrei preso 9 in pagella.” Al di là della dichiarazione ironica del portiere, la verità è che molti a Napoli si ricordano di lui solo per quel volo plastico, disperato, ultimo umano, vano tentativo di opporsi alla volontà degli dèi del pallone.
Infine, il racconto lucido, pieno di pathos, di Massimo Mauro, che assistette al prodigio dalla prima fila, direttamente dalla barriera juventina: “Ero a meno di cinque metri da Diego e da Pecci che si domandava se il Pibe non fosse impazzito a chiedergli di passargli la palla. Così vicino da essere tranquillo: ‘Non può farla passare sopra: è contro le leggi della fisica’, mi dicevo. Ma Diego era la legge del calcio: decise quando la palla doveva alzarsi e quando doveva abbassarsi e noi lì, in barriera, a chiederci come. Delusi, neanche arrabbiati: c’è poco da arrabbiarsi, quando uno ti segna un gol così.”
Ottavio Bianchi, allenatore di quel Napoli che due anni dopo avrebbe vinto il primo, storico scudetto, aveva all’epoca la nomea di essere burbero come un personaggio dei film di Celentano. Tuttavia, dietro la sua scorza bresciana si celava un carattere ilare, molto affine al popolo napoletano che lo aveva adottato prima come calciatore e poi come allenatore. E la sua verve da partenopeo acquisito venne fuori tutta quando, con un sorriso sornione, andò avanti e indietro per i sotterranei dello stadio canticchiando: “La punizione divina, la punizione divina…”
Eraldo Pecci, l’altro, seppur marginale, protagonista della punizione del secolo, abitava nello stesso palazzo di Maradona, uno stabile superpanoramico sulla collina di Posillipo.
Tornato a casa dopo la cena al ristorante, Eraldo suonò al citofono di Diego: “Oh, però, che assist che t’ho fatto, eh?”
La risposta di D10s? “Ma vaffanculo!”
Il fascino delle vele d’epoca aggiunge magia nel panorama unico al mondo del Golfo di Napoli. Ogni barca una grande storia, a volte, persino leggenda. Ogni barca un grande amore che si tramanda e che come ogni buona vela scova il vento, lo insegue e lo porta con sé.
Roma-Lazio, 6 novembre 2022. Il derby non è mai una partita qualunque. Quella sera meno che mai. Dai tabelloni dell’Olimpico arriva la triste notizia della morte di Giancarlo Galli, da tutti chiamato Carlo, Carletto per affetto e Testina d’Oro per merito.
Il nostro viaggio non convenzionale tra jazz e sport continua con un artista assoluto, un maestro della batteria che tutti i più grandi del jazz hanno voluto accanto, Gegè Munari che ci racconta la sua musica e le sue passioni, tra jazz, calcio e Napoli di Maradona.
Un calcio di rigore cambia un destino. Di un giocatore, di una partita, di un campionato. A volte anche di una terra. Faruk Hadžibegić non poteva sapere che tornando a casa dopo l’eliminazione della Jugoslavia da Italia ’90, il mondo, il suo mondo, sarebbe andato a soqquadro e il destino, il suo destino, sarebbe stato a lungo girovago.
Se c’è stato un tempo del sogno azzurro, sicuramente è stato in quel Mondiale spagnolo nel 1982. Quando tutto sembrava per essere perduto, tutto invece accadde. Un’avventura del calcio azzurro che il film di Manlio Castagna, con protagonista d’eccezione Marco Giallini, racconta toccando le corde che più ci sono care.
125 anni fa, il primo novembre 1897, inizia una grande storia del calcio italiano. Riuniti intorno a una pachina di Corso Re Umberto, un gruppo di liceali fonda la Juventus Football Club. La maglia che conosciamo, invece, arriva qualche anno più tardi, forse per un equivoco, ma sarà la maglia del primo scudetto.
